La parole de la haut

La parole de la haut

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel bas, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette orbe poursuite par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au emplacement du pluie, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait une nouvelle fois les idéogrammes gravés sur la gemme, dans le arnaque des corbeaux, dans les silhouette tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, inconnu entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un espèce humaine avec lequel l'appellation était murmuré avec tant sur le plan de alarme que de serieux. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des lettres et du vitre, mais bien davantage, il était un maître des auspices, un gardien de la connaissance profonde familial. Ses soi, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les personnes âgées caractères qu’il étudiait, recherchant à jaillir leurs croyants. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture à avoir de dieu. Les auspices n’étaient pas des prénoms : elles formaient une forme d'art secret, une explication permettant d’ouvrir les portes de l'avenir. Magnus les burinant sur des morceaux de rêve, les jetait au sol et observait leur mentalité, naviguant dans leur chaos apparent l’ordre inconnu du univers. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait parallèle à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une pomme vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire incognito, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre Âges, une information perdu entre les brumes du passé et les ombres de le futur. Il plongea la index dans un sac de cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le mission de la table, choisissant de faire leur agencement avec une abstraction fiévreuse. Les emblèmes de la journée lui apparaissaient : Fehu, la ainargentage ; Algiz, la protection ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui structurer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à sceller nos propres destin.

Le vent se leva brusquement sur le plateau désert, suscitant la bruyère et changeant les haillons de brume qui s’accrochaient aux perles blanches. Magnus MacAlistair resta agenouillé censées le monolithe brisé, les soi encore posés sur la rune inconnue qu’il venait de révéler. L’air lui semblait plus lourd, chargé d’une tension artérielle inapparent, à savoir si le domaine retenait son imagination. La voyance l’avait guidé jusqu’ici. Mais sur le coup qu’il se trouvait censées la vérité, il n’était plus certain de choisir de l’entendre. Les auspices gravées sur la joyau racontaient une légende oubliée. Ce cercle n’était pas un désinvolte vestige d’un traditionnel flamme, ni un autel de sacrifices comme par exemple le racontaient les anciennes légendes. Il était un sceau, un verrou posé par les personnes nées après guerre druides pour emprisonner quelque chose qui ne devait jamais être réveillé. Magnus passa une doigt tremblante sur les gravures effacées par le temps. Le mot central se distinguait pour finir. ' Fermeture. ' Un appel laissé par ceux qui étaient venus évident lui. Mais il était vivement tard. Une vertu insoucieux parcourut le sol, un tremblement si léger qu’il devrait abandonner inaperçu s’il n’avait pas posé ses toi sur la pierre. Puis, légèrement, une fissure se propagea à le support du monolithe, serpentant entre les gravures tels que une racine indécelable recherchant à s’étendre. Magnus recula d’un pas, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. La voyance l’avait averti, mais il n’avait pas compris le ensemble d' informations à générations. Le timbre se brisait. Un conscience glacé s’échappa des entrailles du monde, déclenchant la poussière et les feuilles mortes dans une spirale silencieuse. Autour de lui, les corbeaux s’envolèrent d’un même mouvement, poussant des cris stridents qui se perdirent dans le vent. Le silence retomba, plus pesant encore qu’avant. Magnus savait qu’il venait d’ouvrir une porte qui n’aurait jamais dû être franchie. Les immémoriaux avaient enfermé quelque chose ici, et dès maintenant, ce illuminé venait de se libérer. Il ignorait encore ce qui allait advenir, mais il savait une chose avec certitude. La voyance ne l’avait pas conduit ici pour rien. Et bientôt, il en comprendrait le clair coût.